"Моя республика любви..."

[Oleg89]

С чего бы начать!?
В общем, недавно, а точнее неделю назад, довелось мне попасть, в места моего детства - в дом моей бабушки, которой к сожалению уже нету в живых, как и мамы.
Подойдя к дому, нет! Увидев его издалека, в голову потоком хлынули воспоминания, веселые, приятные тогда и такие грустные сейчас. Приехал, сел на лавочку под окном, сидел наверно часа 2, просто наслаждаясь атмосферой этого места, хоть и такой грустной сейчас. Собрался уходить, и встретил соседку, которую не сразу узнал, разговорились, в итоге подарила она мне замечательную книжечку под названием " Моя республика любви...". Эта книжка сборник стихов и произведений поэтов и писателей Ивановской области, поселка Пестяки, так полившегося мне в детстве. Прочитал эту книжку в тот же день и в том же месте. Зацепило много чего, но в особенности:
Валерий Семченко "Возвращение", я думаю это произведение будет близко многим, я его читал, со слезами ( может быть это я такой слабенький?).

Кейс брошен в сторону. Шляпа повисла на кустах разросшегося терна. Усталость на лице, в движенье рук, во взгляде. Вот сделал два шага... Припал к стволу и в здыхе рванул брызнувший пуговицами ворот.
- Стоишь. Когда ж ты вырасти успел?
Подставил грудь под ветер, несший прохладу и запахи, так мучавшие много лет. Дышал и слушал, что тополь говорит. И захотелось сбросить годы и пусть лишь на мгновенье , но возвратиться в мир детства. Стоял, смотрел не узнавая. Там был амбар, здесь сад, с туманом по утрам и комариным звоном. Здесь улица с мычанием коров и щелканьем бича. Все было: звонкая молочная струя и первый удивленный взгляд соседки босоногой в конапушках. Как все вокруг здесь изменилось! Здесь был усад, трава по пояс, теперь лишь иван-чай да заросли крапивы. Терновник буйствует вокруг. Лишь луг вдали остался прежним, но нет. И он березками зарос. Еще несколько шагов, и вот оно, крыльцо с резной верандой. О боже! Вместо дома лишь куча мусора, заросшая крапивой. И не дойдя лишь несколько шагов, вдруг , как подкошенный, упал. Лежал в надежде он услышать скрип ступенек, но кроме шелеста листвы не слышно ничего. Хотел увидеть мать, с простертыми руками, спешащую ему на встречу? А может быть отца?
Нет. Не того, хмуро сидящего. Не вставшего из-за стола. Не сделавшего шага, что бы сына проводить...
-Бежишь сынок? Ну-ну. Беги.
Сказал и замолчал ни слова больше не промолвил. А мать, прижав к губам платочек, стояла тихо в стороне, печально глядя то на мужа то на сына. Она давно отплакала свое.
-Храни тебя господь, сынок- шептали ее губы.
Прости отец, за все прости...
И вдруг тяжелая рука , та, что ласкала в детстве, легла на голову ему. Под тяжестью ее согнулся, не в силах выпрямиться, встать.
-Не у меня проси прощенья. У матери проси. У матушки- Земли, которую ты предал...А я тебя, сынок, давно простил. Прости и ты меня, коль сможешь,- прошелестело и пропало.
-Отец,- хотел он крикнуть , и не смог. Дыханье вдруг перехватило.- Отец. Я дома. Я приехал...
Солнечный луч в последний раз вонзился в небо... рука скользит по гладкому стволу. И не понятно: в ушах звенит, иль славит песня жаворонка жизнь...



Эпилог


Нашли его на третий день. Нашли случайно. Он словно плыл в безбрежном васильковом " море", куда попал еще мальчонкой. Ромашки облаком над ним застыли, и тополь тихо что-то говорит...

Зачем я все это пишу здесь?! не знаю! наверно просто хочется выговориться.
В общем, если кто хочет напишу или отсканирую еще произведения из этой книжки.
Спасибо всем кто прочитает это.