03.03.2012, 00:58 | #1 |
Мастер
Регистрация: 31.05.2011
Адрес: Замёрзших сердец,страна Лапландия
Сообщений: 11,664
|
Зачем мы любим?
Правда, странный вопрос. Он кажется нелепым, даже абсурдным. Но почему? Почему мы никогда об этом не думаем? Почему не спросим себя: «Зачем ты любишь? Какой в этом смысл?»
Всё в этом мире имеет какой-то смысл. В нём нет ничего бесполезного или случайного. Значит, такая цель должна быть и у любви... а мы не знаем её. Прагматик скажет, что любовь – это просто физиология. Он скажет, что любовь нужна для продолжения рода. Но разве для продолжения рода достаточно просто физиологического влечения? И как тогда быть с любовью к своим родителям, к близким?! Зачем возникает это чувство? Неужели недостаточно привязанности, уважения, восхищения? Почему любовь? Любовь приносит человеку страдания, но и в этом должен быть какой-то смысл. Не может быть, что и душевный труд, и страдания любящего лишены всякого смысла! Но так получается...каждый знает это по своему опыту. Мучительный, изматывающий бег по кругу: пустота – любовь – мука – снова пустота и снова любовь. И вот ежу нас одолевают единственное желание – спрятаться, уйти, забыться, не думать. Человек, познавший боль, испытывает страх. Он боится повторения этой муки. Он не хочет любви, не хочет вновь попасть в её зловещий, манящий омут. Страх перед любовью преследует человека. Ведь влюбиться – значит потерять себя, лишиться чувства опоры. Любящий отказывается от своего «Я», вверяет себя в руки возлюбленного. Это как прыжок с небоскрёба – он пугает и завораживает. Завораживающий ужас – вот что такое любовь. Две вещи – любовь и смерть – великая тайна, спрятанная под покрывалами страха. Мы не можем проникнуть в суть этих тайн. Они остаются для нас вечной загадкой – не прояснёнными, скрытыми. Небеса посылают нам любовь, Небеса обретают нас на смерть, не спрашивая ни о нашей готовности, ни о нашем желании. Они обе – любовь и смерть, как Рок, повелевают нашими желаниями. А мы не знаем их, не можем понять, и даже не видим в них смысла... Анхель де Куатьэ.
__________________
А ведь я не ручная, а дикая, не твоя, не родная, не тихая, и сама не своя, вроде бы… и чужой тебе не умею быть, толи умница, толи глупая, ночью нежная, утром — хмурая, то с объятьями, то со стужею, то ли нет милей, то ли хуже нет… |